第67章（2 / 2）
可是安稚鱼压根画不了，她常常抱着纸笔就是一整天，双眼无神，周围都是嘈杂，她只觉得比起钱财和名誉，率先来的应该是自己要疯了。
但最后她还是画出来了。可是画面上依旧没有清晰的脸，只有一些模糊的轮廓，一些光线，一些背影，一些局部的特写。可但凡对安暮棠过于熟悉的人，也许能从那身形、那姿态里看出一点点影子。安稚鱼又将纸撕了，她觉得自己不能画得这样具体明显，得“藏”着画。
心虚的人，看全世界都是眼睛。一片叶子落下的声音，就都像惊雷。
网页上讨论的人越来越多，安稚鱼看到这些的时候，手都是抖的。她觉得自己像是被扒光了扔在人来人往的广场上，所有最隐秘的、最脆弱的部分，都暴露在陌生人的目光底下。
那不是成名带来的关注，那是一种被公开处刑的羞耻和恐惧。她躲在屋里，拉上所有的窗帘，不想见光，也不想见人。手机里不断有消息弹出来，有以前几乎没联系过的人突然来问她近况，有艺术媒体想约采访，她统统不敢回。
当然了，这样做的后果就是引起唐疏雨的怒气，她告诉安稚鱼——既然要赚钱就得把脸皮撕下来丢掉，既要又要算怎么回事？
于是安稚鱼试着强迫自己回到正常的生活里去，参加了一个以前熟识的画廊组织的小型聚会。她好像闻到了拍卖行里那种冷冰冰的、带着金钱和皮革混合的气味，又好像看到了网络上那些猜测的、窥探的留言。
她突然觉得，自己身上好像沾了什么脏东西，和眼前这个干净、优雅的环境格格不入。她没等聚会结束，就找个借口匆匆离开了，几乎是逃出来的。
晚上，她一个人坐在没开灯的房间里，看着自己摊开的手。这双手画过很多画，曾经以为能靠它表达一切，现在却觉得，它好像只是用来制造“商品”的工具。每一步往前走，赚到的钱越多，她的画被谈论得越多，她心里那个空洞就越大。
痛苦不再是尖锐的刺痛，而变成了一种持续的、沉重的闷痛，压在心口，每一天，每一刻。她有时候会想，安暮棠会不会看到那些画，看到那些评论。
如果看到了，她会怎么想？会觉得恶心吗？还是会根本不在意？
终于有一天，那根在她脑子里绷了太久、几乎要嵌进肉里的弦，“啪”一声，毫无预兆地断了。
其实也没什么具体的大事，可能就是早上看着镜子里自己浮肿苍白的脸时，忽然连抬起手刷牙的力气都没了；也可能是窗外一只鸟叫得太刺耳，让她瞬间捂住耳朵蜷缩起来，眼泪莫名其妙流了一脸。她知道自己不能再这样下去了，哪怕只是为了能像个正常人一样吃饭睡觉。
她去找了心理医生。诊室很安静，有淡淡的消毒水味和一种刻意的温和。她填了厚厚一沓表格，上面那些关于情绪、睡眠、食欲的问题，每一个选项都像在拷问她。
医生和她聊了很久，声音平稳，话语间带着专业的引导和安抚。但安稚鱼大多数时候只是看着对方茶杯里缓缓升起的热气，耳朵里像隔了一层水，那些分析、建议、医学术语变得模糊不清，只留下一些断续的音节。她只记得最后，医生开了药方，语气温和但不容置疑地说：“先按时吃药，帮助稳定情绪，我们慢慢来。”
走出医院时，午后的阳光白得晃眼。她手里拎着一个不大的白色塑料袋，里面装着几盒药，药盒崭新，说明书折得整整齐齐。袋子很轻，却又沉甸甸地坠着她的手腕。她抬头看了看天，觉得这个世界既真实又虚幻。
吃药成了新的日常。白色的、浅黄色的药片，一天一次，或一天两次，就着温水吞下去。它们似乎起了一些作用，那些尖锐的、随时要刺破胸膛的恐慌感被一层厚厚的棉絮裹住了，钝钝的，闷闷的。她可以睡得着觉了，虽然梦里还是光怪陆离；也能勉强吃下点东西，尽管味同嚼蜡。
日子像一潭表面平静的死水，她漂浮在上面，不再剧烈挣扎，只是慢慢下沉。她尽量不去想那些画，不去看任何艺术相关的新闻，把手机里相关的软件都删了，试图把自己隔绝在一个没有“安稚鱼画家”的世界里。
就这样过了很久，久到她几乎要习惯这种麻木的平静，以为那场风波会随着时间慢慢被遗忘。
直到那个下午。 ↑返回顶部↑
但最后她还是画出来了。可是画面上依旧没有清晰的脸，只有一些模糊的轮廓，一些光线，一些背影，一些局部的特写。可但凡对安暮棠过于熟悉的人，也许能从那身形、那姿态里看出一点点影子。安稚鱼又将纸撕了，她觉得自己不能画得这样具体明显，得“藏”着画。
心虚的人，看全世界都是眼睛。一片叶子落下的声音，就都像惊雷。
网页上讨论的人越来越多，安稚鱼看到这些的时候，手都是抖的。她觉得自己像是被扒光了扔在人来人往的广场上，所有最隐秘的、最脆弱的部分，都暴露在陌生人的目光底下。
那不是成名带来的关注，那是一种被公开处刑的羞耻和恐惧。她躲在屋里，拉上所有的窗帘，不想见光，也不想见人。手机里不断有消息弹出来，有以前几乎没联系过的人突然来问她近况，有艺术媒体想约采访，她统统不敢回。
当然了，这样做的后果就是引起唐疏雨的怒气，她告诉安稚鱼——既然要赚钱就得把脸皮撕下来丢掉，既要又要算怎么回事？
于是安稚鱼试着强迫自己回到正常的生活里去，参加了一个以前熟识的画廊组织的小型聚会。她好像闻到了拍卖行里那种冷冰冰的、带着金钱和皮革混合的气味，又好像看到了网络上那些猜测的、窥探的留言。
她突然觉得，自己身上好像沾了什么脏东西，和眼前这个干净、优雅的环境格格不入。她没等聚会结束，就找个借口匆匆离开了，几乎是逃出来的。
晚上，她一个人坐在没开灯的房间里，看着自己摊开的手。这双手画过很多画，曾经以为能靠它表达一切，现在却觉得，它好像只是用来制造“商品”的工具。每一步往前走，赚到的钱越多，她的画被谈论得越多，她心里那个空洞就越大。
痛苦不再是尖锐的刺痛，而变成了一种持续的、沉重的闷痛，压在心口，每一天，每一刻。她有时候会想，安暮棠会不会看到那些画，看到那些评论。
如果看到了，她会怎么想？会觉得恶心吗？还是会根本不在意？
终于有一天，那根在她脑子里绷了太久、几乎要嵌进肉里的弦，“啪”一声，毫无预兆地断了。
其实也没什么具体的大事，可能就是早上看着镜子里自己浮肿苍白的脸时，忽然连抬起手刷牙的力气都没了；也可能是窗外一只鸟叫得太刺耳，让她瞬间捂住耳朵蜷缩起来，眼泪莫名其妙流了一脸。她知道自己不能再这样下去了，哪怕只是为了能像个正常人一样吃饭睡觉。
她去找了心理医生。诊室很安静，有淡淡的消毒水味和一种刻意的温和。她填了厚厚一沓表格，上面那些关于情绪、睡眠、食欲的问题，每一个选项都像在拷问她。
医生和她聊了很久，声音平稳，话语间带着专业的引导和安抚。但安稚鱼大多数时候只是看着对方茶杯里缓缓升起的热气，耳朵里像隔了一层水，那些分析、建议、医学术语变得模糊不清，只留下一些断续的音节。她只记得最后，医生开了药方，语气温和但不容置疑地说：“先按时吃药，帮助稳定情绪，我们慢慢来。”
走出医院时，午后的阳光白得晃眼。她手里拎着一个不大的白色塑料袋，里面装着几盒药，药盒崭新，说明书折得整整齐齐。袋子很轻，却又沉甸甸地坠着她的手腕。她抬头看了看天，觉得这个世界既真实又虚幻。
吃药成了新的日常。白色的、浅黄色的药片，一天一次，或一天两次，就着温水吞下去。它们似乎起了一些作用，那些尖锐的、随时要刺破胸膛的恐慌感被一层厚厚的棉絮裹住了，钝钝的，闷闷的。她可以睡得着觉了，虽然梦里还是光怪陆离；也能勉强吃下点东西，尽管味同嚼蜡。
日子像一潭表面平静的死水，她漂浮在上面，不再剧烈挣扎，只是慢慢下沉。她尽量不去想那些画，不去看任何艺术相关的新闻，把手机里相关的软件都删了，试图把自己隔绝在一个没有“安稚鱼画家”的世界里。
就这样过了很久，久到她几乎要习惯这种麻木的平静，以为那场风波会随着时间慢慢被遗忘。
直到那个下午。 ↑返回顶部↑